la bouche innavouée
comme ce qui en sort
les yeux sourds de douleurs
et les discours rompus par la menace
la rebellion d'étranglement
pointe le glaive vers la scène
la dernière arène moderne
les lions y sont depuis longtemps
et les moutons s'y font esclaves
mais qui donc leurs donnent à manger
serait-ce toi petit ouvrier

Les singes songent

les singes songent
leurs facéties leurs tremblements
nous tiennent.
rigueur elles perforent
comme si notre fatalité était chair
par les martyrs/par l'accélération des anges
maudits .bush.vers (l'An dernier
se sacre) et
hors du monde, l'enfant marche (toi?)
les corps le désespoir l'angoisse
derrière le mur la longue fleur pleut
des cendres en sang sur nos cadavres
si denses: les lieux
fêtent Dieu et crient les poings
jusqu'à ce qu'ils s'entendent
car le jour ou ils ont découvert le monde
je n'y étais pas et toi non plus
maintenant leurs tambours abondent
et la mémoire cours et crie frémissante
leur pardon n'en a pas l'air
mais il tuerait le premier venu
leur morale de sang sexe de rides
et jambes en l'air tuent, et ne voient plus clair
que lorsque leurs mots sont dits
et que le songe est au pouvoir

tu comprends tu

des textes
ca rentre
ca sort
y a
des gens
qui font
pareil
les médecins
savent
de quoi
je parle
j'ai jamais
compris
pourquoi
toi
tu
comprends
tu ?

pan-pan

colonise

l'inconnu

le pan-pan-pan

au bout du cul

fier-à-brasise

sur le temps tentant

au creux du nu

journaliste

mon coeur

et dis bien

la météo

leurs cous

l'heure est verte
et les rires jaunes
la poésie noire
et leur arme blanche
tes yeux bleus
et mon coeur rouge rouge

pouvoir

le pouvoir
controle
tout
ce que tu dis
ce que tu fais
la job que tu vas avoir
quand tu dis
que tu seras
monsieur
gna-gna-gna...
quand tu parles à tes amis
que tu leur dis
tes trucs
c'est le pouvoir
qui parle
quand tu respires
aussi
quand tu jouis
quand tu chantes
le pouvoir
t'anime

Fou mais libre

la cenne qui troue
la poche
et bloque
l'oeil
empêche de voir
que
la méchanceté est à la mode
ça sent
le sang
et
les mots truqués
la poésie est morte,
vive la poésie
nous sommes peut-être fous,
mais libre